Ser su Prostituta por una Noche - Parte Final.

 

El silencio en la habitación era pesado, cargado con el olor a sexo, sudor y cuero. Candela yacía en el suelo, arrodillada aún, con la espalda apoyada contra la pared fría que había sido testigo de su quebrantamiento y su renacimiento. Cada jadeo que escapaba de sus labios hinchados era un eco de la violenta posesión que acababa de experimentar. Sus músculos temblaban con una fatiga profunda, pero una calma extraña, casi eufórica, se había apoderado de su mente. El dolor en sus nalgas y espalda era una brasa constante, un recordatorio pulsátil de las marcas que ahora llevaba, de las lecciones aprendidas a golpes. "Soy suya. Nada más importa." El pensamiento era simple, puro, y la llenaba de una sensación de pertenencia que nunca antes había conocido. 

Leopoldo se había apartado, ajustando su ropa con esa precisión meticulosa que nunca lo abandonaba. Su respiración se había calmado rápidamente, pero sus ojos, esos ojos que parecían verlo todo, no se despegaban de ella. La observaba como un escultor contempla su obra recién terminada, evaluando cada línea, cada curva, cada marca que sus manos —y su cinturón— habían impreso en la arcilla de su cuerpo. No había compasión en su mirada, sino una satisfacción profunda y oscura. Candela, aún aturdida, se atrevió a alzar la vista hacia él. Sus ojos se encontraron, y en lugar de vergüenza o miedo, lo que él vio fue una pregunta silenciosa, una rendición total que buscaba dirección. 

—No te quedes ahí tirada como un trapo usado —dijo su voz, rompiendo el silencio sin alterar su tono bajo y dominante—. Subí a la cama. Acostate boca arriba. Quiero verte. 

La orden era clara. Candela, con un esfuerzo que le hizo crujir cada músculo, se puso de pie. Sus piernas flaquearon, pero se obligó a mantenerse erguida. Caminó los pocos pasos hasta la cama redonda, sintiendo cada mirada de Leopoldo sobre su espalda marcada, sobre el leve temblor de sus muslos. Se tendió sobre las sábanas frías y arrugadas, boca arriba, como él había ordenado. Exponer su frente de esa manera, su pecho, su sexo, le produjo un nuevo escalofrío de vulnerabilidad. Cruzó los brazos instintivamente sobre el pecho, pero una mirada dura de Leopoldo le hizo bajarlos de inmediato, colocándolos a los costados, con las palmas hacia arriba, en un gesto de entrega total. 

Él se acercó a la cama, desabrochándose de nuevo la camisa con movimientos lentos y deliberados. No había prisa en él. Era como si el tiempo fuera un recurso infinito del que disponía a su antojo. —Mirá —murmuró, mientras dejaba caer la camisa al suelo y mostraba su torso, no particularmente atlético pero sí fuerte, marcado por vellos grises y una autoridad que emanaba de cada poro—. Acá no hay lugar para esconderse. Quiero ver esa carita cuando te vuelva a romper. 

Candela lo miró, hipnotizada. El miedo había sido reemplazado por una anticipación electrizante. Sabía lo que venía. Y lo deseaba con una intensidad que la avergonzaba y la exaltaba por igual. Cuando Leopoldo se subió a la cama y se colocó sobre ella, apoyándose en sus brazos para no aplastarla completamente, su peso fue una losa familiar y reconfortante. Su miembro, que ya estaba semi-erecto de nuevo, se posó sobre su vientre, caliente y prometedor. 

Esta vez, la penetración fue diferente. No fue la embestida brutal contra la pared. Fue lenta, deliberada, insidiosa. Él guió su miembro hacia su entrada, ya dolorida y excesivamente sensible, y comenzó a entrar centímetro a centímetro, mirándola fijamente a los ojos. Candela sintió cada milímetro de avance con una claridad agonizante. El estiramiento, la plenitud, la sensación de ser abierta y poseída de manera tan controlada era, de alguna manera, aún más intensa que la violencia anterior. —Mirámelo —le ordenó él, su voz un susurro ronco—. Mirá cómo entro en vos. Mirá cómo te lleno. 

Ella obedeció, bajando la mirada hacia donde sus cuerpos se unían. Verlo, ver la parte más íntima de ella siendo invadida por él, fue tan humillante como excitante. Un gemido largo le escapó de los labios. —Papi… —susurró, y su voz sonaba quebrada, llena de una adoración que no pretendía disimular. 

—Callate —cortó él, pero su tono no era furioso; era pedagógico—. Solo sentí. Sentí lo que es tener un hombre de verdad adentro tuyo. No un nene. Un hombre que sabe lo que quiere y lo toma. 

Comenzó a moverse entonces, con un ritmo pausado pero profundamente efectivo. Cada embestida era calculada para alcanzar lo más hondo de ella, para rozar ese punto que hacía que sus ojos se volvieran blancos. Sus manos no estaban quietas; recorrían su cuerpo como si estuviera reclamando cada centímetro. Pellizcaba sus pezones hasta hacerla gritar, acariciaba las marcas del cinturón en sus caderas, le agarraba la garganta sin llegar a ahogarla, solo para recordarle quién tenía el control. —¿Ésto es lo que querías, nena? —le preguntaba entre dientes, su aliento mezclándose con el de ella—. ¿Ésto es esa fantasía de putita que tenías en la cabecita? 

—¡Sí, papi! —gritaba ella, cada respuesta sincronizada con una embestida más fuerte—. ¡Es esto! ¡Solo esto! 

La fue lenta, inexorable. Leopoldo la llevaba al borde una y otra vez, retirándose en el último momento, prolongando la tortura deliciosa. La hacía suplicar, la humillaba con palabras que ahora sonaban a música en los oídos de Candela. —Pedilo bien. Pedime que te haga venir. 

—¡Por favor, papi! —gimió ella, las lágrimas de frustración y excitación corriendo por sus sienes—. ¡Hacerme venir, por favor! ¡Necesito venir! 

Solo entonces, con una sonrisa de triunfo cruel, permitió que el orgasmo la golpeara. Fue menos violento que el primero, pero más profundo, más resonante. Un largo temblor que la recorrió de pies a cabeza, un suspiro interminable que parecía sacar toda el alma de su cuerpo. Él no vino con ella; se mantuvo ahí, moviéndose dentro de sus contracciones, disfrutando del espectáculo de su abandono total. 

Cuando los espasmos cesaron, él se retiró de ella lentamente. Candela quedó tendida, exhausta, sintiendo cómo su cuerpo palpitaba al unísono con las marcas de la espalda. Pero Leopoldo no había terminado. La noche era joven, y su apetito, insaciable. La tomó de los hombros y la giró, poniéndola a gatas sobre la cama. —Así —gruñó—. Ahora de esta manera. Quiero ver esas marcas mientras te doy lo que te merecés. 

La penetración desde atrás fue aún más profunda, más animal. Candela apoyó la cabeza en los brazos, abandonada, ofreciéndole la vista de su espalda flagelada mientras él la tomaba con una fuerza renovada. Esta vez no hubo demora, ni juegos. Fue puro instinto, pura dominación. Él le agarraba las caderas con fuerza, marcándola con sus dedos, y la embestía con una cadencia que era a la vez ritmo y castigo. Los golpes de sus caderas contra sus nalgas lastimadas le arrancaban gritos que eran de dolor y de éxtasis en igual medida. —¡Sos mía! —rugía él, cada palabra un impacto—. ¡Solo mía! ¡Una putita que aprendió su lugar! 

Candela, en un éxtasis de sumisión, repetía como un mantra —¡Tuya, papi! ¡Solo tuya! 

Fue en esta posición, con su cuerpo usado y marcado completamente expuesto a él, que Leopoldo encontró su propio climax final. Con un gruñido gutural que sonó a victoria final, se hundió hasta el fondo y se quedó quieto, vaciándose en ella con una intensidad que hizo que ambos se derrumbaran sobre la cama, exhaustos, cubiertos de sudor y de las pruebas de su encuentro. 

Leopoldo se retiró y se levantó sin una palabra, dirigiéndose al baño. Candela no se movió. No podía. Cada músculo, cada nervio, cada centímetro de su piel gritaba de fatiga y de saturación sensorial. El mundo se desdibujó. Los sonidos del agua corriendo, los pasos de Leopoldo, todo se volvió lejano, un eco apagado. Su respiración se fue haciendo más lenta, más profunda. El agotamiento extremo, mezclado con la liberación emocional masiva que había experimentado, la arrastró hacia un sueño profundo e inmediato. Se durmió ahí mismo, tendida sobre el desorden de las sábanas, desnuda, marcada, y con una expresión de paz absoluta en el rostro, como nunca antes había tenido. 

Cuando Leopoldo salió del baño, ya vestido de nuevo con su impecable austeridad, se detuvo al lado de la cama. Observó a la chica dormida. Su mirada recorrió el paisaje que había creado: las líneas rojas y púrpuras que cruzaban su espalda y sus nalgas, las marcas de sus dedos en sus caderas, la hinchazón de sus labios. Un destello de satisfacción crueldad iluminó sus ojos fríos. —Sí —murmuró para sí mismo, en un susurro que no despertaría a la durmiente—. Así es como se hace. 

Le encantaba golpear a las prostitutas nuevas. No por sadismo vacío, sino por el placer de la pedagogía extrema. Era la forma de borrarles toda idea errónea, de quebrarles el espíritu rebelde que a veces traían, de hacerles entender, de la manera más visceral posible, cuál era su verdadero lugar en el mundo que habían elegido: de rodillas, marcadas, y agradecidas por quien les enseñaba su propósito. Candela había sido una alumna excepcional. Había entendido rápido. Y eso, para Leopoldo, era lo más satisfactorio de todo. Dio una última mirada a su obra, luego giró sobre sus talones y salió de la habitación, dejando a la chica durmiendo su sueño de sumisión recién descubierta. El portón del motel se cerró detrás de él con un sonido metálico y final. La lección había terminado.

El primer pensamiento de Candela al despertar no fue un pensamiento, sino una sensación: un dolor sordo y generalizado que envolvía su cuerpo como un manto pesado y punzante. No era el dolor agudo de la noche anterior, ese que estallaba en latigazos claros y definidos, sino una molestia profunda, muscular, ósea, que se quejaba con cada mínimo movimiento. Abrió los ojos con dificultad, las pestañas pegadas por las lágrimas secas y el sueño pesado. La luz que se filtraba por los bordes de la persiana era gris, mortecina, anunciando un amanecer tardío o un día nublado. No importaba. La habitación de motel estaba en silencio, un silencio denso y vacío que de pronto se hizo opresivo. 

"Estoy sola." 

La realización la golpeó con la fuerza de un puño en el estómago. Giró la cabeza sobre la almohada, que olía a sudor y a perfume barato, y escaneó la habitación. Nada. Solo el desastre de la noche: las sábanas enredadas y manchadas en el suelo, el cinturón de Leopoldo abandonado como un arma después de la batalla, el sobre con los billetes aún sobre la mesita de noche, un fetiche mudo de la transacción. Él se había ido. Sin una palabra, sin un desayuno, sin un "hasta luego". Se había llevado su aura intimidante y había dejado atrás solo el eco de su dominio y el mapa de dolor que había pintado sobre su piel. 

Con un gemido que era mitad queja, mitad resignación, se sentó en la cama. El movimiento le hizo crujir cada músculo. Un escozor agudo le recorrió la espalda al rozar las sábanas ásperas contra las marcas del cinturón. Bajó la mirada hacia su cuerpo. Sus senos estaban marcados con moretones en forma de dedos, sus caderas y muslos eran un paisaje de líneas rojizas y amoratadas que se oscurecerían en los próximos días. Se tocó una de las marcas en el muslo con la yema de los dedos. El dolor fue inmediato, una punzada clara y nítida. Y entonces, algo dentro de ella se estremeció. No era un estremecimiento de rechazo. Era un escalofrío de reconocimiento. 

Se levantó con torpeza, como un animal recién herido, y se dirigió cojeando hacia el espejo del armario. Lo que vio reflejado le quitó el aliento. Allí estaba ella, Candela, de veintiún años, con el cabello negro enmarañado, los ojos hinchados, los labios partidos y ese cuerpo joven y esbelto transformado en un testimonio de violencia y sumisión. Se giró lentamente, con una macabra fascinación, para observar su espalda y sus nalgas en el reflejo. El espectáculo era duro: la piel, antes pálida y suave, estaba cruzada por una red de verdugones elevados, algunos de ellos con pequeños puntos de sangre seca en el centro. Era la imagen de una persona abusada, maltratada. Y sin embargo, mientras miraba fijamente, una sensación extraña comenzó a brotar en su pecho, caliente y confusa. 

No era orgullo. No era alegría. Tampoco era solo vergüenza. Era algo más primitivo, más visceral. Cada marca era un recuerdo. No solo del dolor, sino de la liberación que ese dolor había traído. Recordó la embestida final contra la pared, la manera en que el dolor se había fundido con el placer hasta volverse indistinguibles, la paz absoluta que había sentido al rendirse completamente. Se tocó otra marca, esta vez en la cadera, presionando con más fuerza. El dolor fue más intenso, y con él, llegó una humedad repentina entre sus piernas, una respuesta automática e innegable de su cuerpo. 

"Me encanta el dolor." 

El pensamiento surgió claro, cristalino, como si siempre hubiera estado ahí, esperando a ser formulado. No fue una revelación aterradora, sino la constatación de un hecho simple, como darse cuenta de que le gustaba el sabor del café o el color azul. El dolor físico, administrado por las manos duras y la voluntad férrea de Leopoldo, había sido la llave que abrió una puerta que ella nunca se había atrevido a tocar. La humillación, las palabras soeces, la reducción a un objeto… todo eso, que en la fría luz de la mañana debería horrorizarla, la llenaba de una calma extraña y poderosa. Había cumplido su fantasía de ser prostituta por una noche, sí. Pero había descubierto algo infinitamente más profundo sobre sí misma: su masoquismo no era una perversión, era su naturaleza más auténtica. 

Comenzó a vestirse con movimientos lentos, ritualísticos. Cada prenda que se ponía rozaba sus heridas, despertando ecos de la noche. La tanga negra, ahora rasgada y inútil, la desechó. Se puso la ropa interior de algodón simple que había traído, y el roce de la tela contra sus nalgas magulladas le hizo contener el aliento. El vestido negro, ahora arrugado y con olor a sexo y cuero, se deslizó sobre su cuerpo como una segunda piel gastada. Al acomodarlo sobre sus hombros, sus dedos palparon las marcas ásperas a través de la tela. Una sonrisa pequeña, casi imperceptible, asomó en sus labios. Nadie más lo sabría, pero ella llevaba el secreto a la vista de todos. Un recordatorio constante de lo que era. 

Salió del motel con la cabeza alta, a pesar de que cada paso le recordaba el uso que Leopoldo le había dado. El sobre con los mil dólares pesaba en su bolso como un ladrillo. No se sentía como un pago; se sentía como una reliquia, el primer artefacto de su nueva vida. Esa noche, en su departamento, se miró al espejo de cuerpo entero otra vez. Las marcas estaban ahí, más oscuras, más definidas. Se acarició una, larga y cruzándole toda la espalda, y sintió el mismo estremecimiento de placer. "Soy masoquista." Lo dijo en voz alta, y la palabra ya no sonaba sucia, sino verdadera. 

La vida siguió. Candela volvió a su rutina: a la facultad, a ver a sus amigas, a su familia. Sonreía, hablaba, vivía. Pero era como si llevara puestos unos anteojos nuevos que le permitían ver el mundo con una claridad diferente. La chica de antes, la que fantaseaba con ser prostituta por una noche, se había desvanecido. En su lugar estaba esta nueva versión, más serena, más segura, que sabía un secreto monumental sobre sí misma. Y una semana después, como si él lo supiera, como si pudiera sentir que ella estaba lista, llegó el mensaje. No era una propuesta. Era una orden disfrazada de pregunta. —Motel. 21 hs. Mismo lugar. —firmado simplemente con una L. 

El corazón le latió con fuerza, no de miedo, sino de anticipación. Esa noche, no se vistió de negro. Se puso un vestido rojo, color sangre. Y cuando Leopoldo abrió la puerta del mismo cuarto de motel, ella entró sin decir una palabra. Él la miró, evaluando, y sin preámbulos le dio una nalgada fuerte, justo sobre una de las marcas casi curadas. Ella gimió, arqueándose hacia el contacto. 

—Volviste —dijo él, sin sorpresa. 

—Nunca me fui —respondió ella, y por primera vez, su voz no tembló. Sonó firme, segura, como la de alguien que ha encontrado su lugar en el mundo. 

Él sonrió, una sonrisa rara y genuina. Esa noche, y todas las que siguieron, una vez por semana, Candela no cobró. El dinero quedó olvidado en el sobre de la primera vez, como una pieza de museo. Lo que ella recibía de Leopoldo no tenía precio: era la certeza de ser quebrantada y reconstruida a su imagen, era el dolor que la hacía sentir más viva que nunca, era la humillación que la elevaba a un estado de gracia perverso. Él era su verdugo y su sacerdote, y ella, su más devota y sumisa feligresa. Una puta que no cobraba, porque había descubierto que el verdadero pago era el placer de obedecer, de doler, y de, por fin, pertenecer. 

Fin.